Imagina que eres una geisha ávida por cumplir un deseo. La tradición te dicta cruzar siete puentes sin proferir una palabra…

Imagina que eres un viejo monje budista, a punto de alcanzar el Nirvana, cuando ves a una princesa de quien te enamoras perdidamente…

Imagina que eres una hermosa bailarina, obsesionada con la belleza de tu rostro, no a un nivel narcisista, sino como una carga, como una maldición…

Imagina que eres un militar de las fuerzas imperiales, a quien le encomiendan pelear contra rebeldes, hasta hace unos días sus amigos, e incapaz de hacerlo, te suicidas con tu esposa en tu departamento…

Imagina que eres staff de un teatro kabuki que se enamora del actor principal, mientras que él se enamora del director del teatro…

José Joaquín Blanco expone en un ensayo cómo Mishima “rara vez se preocupó por las ténicas y los temas novedosos”, y enfocó su arte en forjar personajes, caracteres atípicos al común denominador social, presos de pasiones ocultas, negras, capaces de llevarlos a destinos trágicos, insondables. De esta manera, Blanco apunta: “Queda la impresión de que a Mishima le importaban poco la técnica, el tema y la anécdota, y mucho, en cambio, la elaboración de un temperamento excepcional que puede volver mishimiana cualquier cosa, aun la más simple, aun la contada con la mayor llaneza”.

Así, cada cuento de La perla explora un tipo de sensibilidad diferente. Para el lector promedio la obra de Mishima se antoja lenta: nada, o casi nada pasa, pero los cambios internos, las perversiones o sublimaciones que se están gestando en el interior de los personajes, son las que mantienen la tensión de la obra hasta el desenlace, trágico en su mayoría.

La obra de Mishima no puede sino entenderse a través de su propia vida: la occidentalización de Japón, su homosexualidad, su fascinación por la perfección, por la sangre, hasta su propia muerte. Mishima hace de sí mismo su mejor personaje, culmina en siumuerte la vida de sus personajes, el temperamento al que rindió su obra. En otro momento Blanco comenta:

Hay snobs que admiran a Mishima por su espectacular autodestrucción, que no fue sino una desgracia; lo importante, desde luego, son sus magníficas creaciones literarias.

No es de extrañar esta admiración. A los perros domesticados siempre nos llega la nostalgia del lobo que oímos aullar a lo lejos. Este hecho no carece de dramatismo y culmina valientemente en el pico de su carrera literaria. Coincido en que su obra es magnífica: su nombre pasa ahora al lugar privilegiado que alcanzan pocos: la inmortalidad de la literatura.

Para un artículo a mayor profundidad de este tema, pueden leer a Blanco acá.

No hay así anécdota, sino evocación, exaltación de la prisión de la memoria. Hablar entonces de este libro no puede darse sino a nivel emoción:

La naturaleza, la mujer concreta, el agua nerviosa del verso inusitado sella su alianza con la poesía ajena a toda cárcel.

La cita anterior es la presentación de Marco Antonio Montes de Oca al libro. Yo sólo dejo algunos de estos poemas como testigos:

De Alucinación de la Nostalgia

I

Eludir el poema y la confesión, la tarde
dorada en Coyoacán donde una niña
corre,
abraza a su madre tiernamente, se confunden
y tú sabes
que todo es falso
un instante
que no alcanzas todavía a develar

De Alegoría para el Hada Melusina (o una niña llamada Karla)

Soy un hombre feliz,
o eso intento,
no tomo vino ni uso preservativos
veo muy poca televisión,
contesto todos los cuestionarios y siempre miento, no
leo los periódicos, soy feliz.

O este otro:

Trato de decirte Karla
que nunca he estado en Avalón
pero que he visto todos los filmes de Chaplin
he leído todos los textos
que he podido
y que me gusta
la poesía de Jaime Gil de Biedma
y las piernas de Minerva, y que una noche caminé
[buscando
que alguien me matara.

Por último:

A media noche

En esta madrugada de cálido verano
insoportable, donde el recuerdo llega,
muy lentamente desde lo alto de la noche,
a los 40 años de mi vida,
quiero regresar y hacer cosas inútiles
para escapar al fin a lo que importa.

Quedarme sin tu cuerpo, qué miseria,
qué invitación perfecta al insomnio.

la literatura me mató, pero te le parecías tanto.

Todo es culpa de esa serie de viajes de los que hablan todos: el amor, el sexo, los viajes, los libros… tal vez algunas pelis. Querer escribir es un defecto de formación, un viaje continuo al pasado. Esta sensibilidad (nostalgia, saudade, la sensación de que todo tal vez es sólo un terrible error) hace apreciar el Poema no. 20 de Neruda. El resto verán a un tipo más bien cursi.

Todo lo que se escribe en estos tiempos y que vale la pena leer está orientado hacia la nostalgia

Capítulo 71. Eso debería darnos ya una pista. Lo interesante: “la memoria es tan importante para imaginar el futuro como para recordar el pasado”, afirmó un investigador en la Universidad de Washington, en St. Louis. Digamos, entonces, que la ilusión del tiempo -espacial y verbal- vive en la misma región. Fácil confudirse, entonces.

if I had met you I would probably have been unfair to you or you to me. it was best like this.

En el momento eterno justo antes de morir (en un choque de auto, en la cama de un hospital, en la soledad de un cuarto vacío) lo único que nos llevaremos son nuestros recuerdos. Esto, y nada más.

En cuanto salió, recuperé la calma. Me sentía agotado y me arrojé sobre el camastro. Creo que dormí porque me desperté con las estrellas sobre el rostro. Los ruidos del campo subían hasta mí. Olores a noche, a tierra y a sal me refrescaban las sienes. La maravillosa paz de este verano adormecido penetraba en mí como una marea. En ese momento y en el límite de la noche, aullaron las sirenas. Anunciaban partidas hacia un mundo que ahora me era para siempre indiferente. Por primera vez desde hacía mucho tiempo pensé en mamá. Me pareció que comprendía por qué, al final de su vida, había tenido un «novio», por qué había jugado a comenzar otra vez. Allá, allá también, en torno de ese asilo en el que las vidas se extinguían, la noche era como una tregua melancólica. Tan cerca de la muerte, mamá debía de sentirse allí liberada y pronta para revivir todo. Nadie, nadie tenía derecho de llorar por ella. Y yo también me sentía pronto a revivir todo. Como si esta tremenda cólera me hubiese purgado del mal, vaciado de esperanza, delante de esta noche cargada de presagios y de estrellas, me abría por primera vez a la tierna indiferencia del mundo. Al encontrarlo tan semejante a mí, tan fraternal, en fin, comprendía que había sido feliz y que lo era todavía. Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, me quedaba esperar que el día de mi ejecución haya muchos espectadores y que me reciban con gritos de odio.

Meursault. Pierre Menard. Hasta el propio Alatriste… todo significa un regreso al útero. La alternativa: la destrucción del yo, la trivialización de la experiencia.

Si nadie me hubiera dicho que eso era el amor, yo habría pensado que se trataba de una espada desnuda

Con esta cita atribuida a Kipling, Henry Bauchau abre el capítulo de Edipo en el camino que es retomado por Verdehalago para generar una versión independiente del drama de amor entre Diótima y Arsés. La transcripción del libro puede encontrarse acá, aunque a mi gusto, la obra se presenta empapada de cursilería y de una voz femenina llena de contradicciones exasperantes.

La premisa es la siguiente: dentro de un mundo adánico y mítico, cercano a los griegos, Diótima gana el respeto de su tribu y de su familia al convertirse en la primera mujer en cazar un león a escasos 14 años. Este mundo ideal, que supuso cierta resistencia de su entorno y posterior conquista por parte de la protagonista, tiene un descalabro con la llegada de Arsés, griego que bajo la tradición, le corresponde el dominio sobre la tribu de Diótima. En medio del conflicto del poder y de la pasión, la trama se entreteje por el rito que tiene la tribu de Diótima alrededor de los leones. Creyentes de descender directamente de ellos, cada año se engarzan en una caza ritual que enfrenta al hombre con la bestia (nosotros no sabemos de Dios más que lo que saben los leones), en una alegoría del hombre contra su propia naturaleza, el hombre contra su estado salvaje, contra sus impulsos (Diótima, el eros, el bon savage, versus Arsés, el civilizado).

El reto para que Arsés y Diótima estén juntos, se revela a través de la muerte de un león, y el destino de éste, a su vez, está ligado a la muerte del abuelo de Diótima, en una especie de complejo de Elektra donde Cambises representa el viejo orden a punto de derrumbarse:

Diótima y yo caímos en una trampa. Seguramente Cambises lo ignora, pero se trata de algo que yo no creía posible y que modifica todo lo que yo creía saber acerca de las relaciones entre los animales y los hombres. Es algo que no se puede expresar, es preciso que lo vea usted mismo.” Hablaba en un tono que no era habitual en él y sentimos que estaba conmovido por un misterioso suceso. Mi padre no le hizo ninguna pregunta y yo no me atreví a interrogarlo. Durante todo el día, Arsés nos trajo por el territorio de caza del gran león. Lo vislumbramos, pro momentos, pero siempre demasiado lejos. El calor era pesado y ardiente, y me sentía quebrantada por la zozobra. Al empezar la noche, Ciro, que poseía la ciencia de los leones, nos condujo a la orilla de un río en el que, cuando apareciera la luna, podríamos verlo de cerca. Estábamos bien escondidos y teníamos el viento a nuestro favor. De pronto, sin que nada hubiera anunciado su presencia, apareció el león. Era la fiera más enorme y más hermosa que jamás hubiéramos visto. Su porte era la majestad misma, sus movimientos irradiaban una plenitud tranquila. No obstante, se sentía que sobre esta temible fuerza empezaba a pesar el fardo de los años. No sólo era la gran fiera, se trataba, como lo llamaban las tribus, del Antepasado cuyo destino no tardaba en llegar a su término. Mientras que lo mirábamos, comprendimos lo que la víspera había perturbado tan profundamente a Arsés. En sus movimientos, en su paso, en su modo de beber o de devorar, en su furor siempre inminente, el gran león no sólo era la lejana imagen del antepasado. Era, por vivir en la misma época que él, la imagen animal, señorial de Cambises. Tenía el imperio de mi abuelo, su soledad, su poderío y, despertando el mismo respeto, el irresistible ascendiente sobre cuanto lo rodeaba. En el acto la fiera suscitó entre nosotros los sentimientos de admiración y de amor que Cambises nos inspiraba. Bruscamente comprendimos en toda su extensión las palabras de Arsés la víspera: “Nos atrajeron a una trampa.”

Ese sitio (el lugar de la muerte del león y Cambises), con las rocas y el espacio ardiente que lo rodean, sigue siendo sagrado. Si allí llegan a encontrarse hombres y leones, nadie ataca y nadie huye.

Leído en el blog Itaca.

¿Existe ese Aleph en lo íntimo de una piedra? ¿Lo he visto cuando vi todas las cosas y lo he olvidado? Nuestra mente es porosa para el olvido; yo mismo estoy falseando y perdiendo, bajo la trágica erosión de los años, los rasgos de Beatriz.

Luego Funes, el Memorioso:

Lo recuerdo (yo no tengo derecho a pronunciar ese verbo sagrado, sólo un hombre en la tierra tuvo derecho y ese hombre ha muerto) con una oscura pasionaria en la mano, viéndola como nadie la ha visto, aunque la mirara desde el crepúsculo del día hasta el de la noche, toda una vida entera.

No hay memoria propia ni recuerdo verdadero, todo pasado es incierto e impersonal, dice Piglia. Qué no daría yo por la memoria / de un portón de quinta secreta / que mi padre empujaba cada noche / antes de perderse en el sueño / y que empujó por última vez / el 14 de febrero del 38, dijo Borges.

“Los grandes relatos de Borges giran sobre la incertidumbre del recuerdo personal, sobre la vida falsa y la experiencia artificial. La clave de este universo paranoico no es la amnesia y el olvido, sino la manipulación de la memoria y de la identidad”, dice Piglia, de nuevo, para tejer una reflexión política sobre la manipulación del individuo y el estereotipo. Añadiría al punto de Piglia que esa manipulación no es social, ni estatal, ni mucho menos cultural. Es individual, un mecanismo de autodefensa ante los flujos del destino , lugar de anclaje para aquello que conforma nuestra vida: un simple cúmulo de recuerdos. Que no daría yo por la memoria de todas esas cosas que persisten, tristes, como paisajes en ruinas, o aquellas otras que olvidé tan silenciosamente que ni siquiera he podido hacer duelo.

En 1913, Apollinaire escribía ingenuamente: “Ante todo, los artistas son hombres que quieren llegar a ser inhumanos”. Y en 1969 Adorno, otra vez, con más prudencia: “El arte se mantiene fiel a los hombres únicamente por su inhumanidad con respecto a ellos”.

Esta cita le sirve a Lyotard para sentar el marco general de una serie de reflexiones en torno a temas como el tiempo, las nuevas tecnologías, el arte. El principio es cuestionar las bases y el constructo falaz de lo denominado “ser humano”. Falaz en el sentido de que la humanidad y la cultura no son dirigidas por la naturaleza, sino inventadas y programadas en un proceso educativo fundad en ciertos estándares. Esta invención del hombre y su naturaleza abren la puerta a ciertas interrogantes: ¿qué se llamará humano en el hombre, la miseria inicial de su infancia o su capacidad de adquirir una segunda naturaleza que, gracias al lenguaje, lo hace apto para compartir la vida común?

Un ejemplo: la introducción que hace Lyotard al problema filosófico actual sobre la destrucción del sistema solar (en 4,500 millones de años), y la necesidad de preguntarnos si la humanidad logrará, para ese momento, haber superado sus limitaciones corporales para llevar el pensamiento a las estrellas. Esta premisa involucra reflexiones del tipo ciencia ficción, donde convergen conceptos como la gran mónada de Liebniz, internet, y el viaje espacial, todo en aras de la supervivencia del pensamiento (no así, tal vez, de la carne).

16 ensayos parten de esta premisa, en un libro poco asequible para un lector común, por la velocidad y diferencia de temas que introduce en cada una de sus reflexiones. Vale la pena considerarlo si en algún momento se pretende iniciar un trabajo académico sobre nuevas tecnologías, posmodernidad o tiempo, temas, desafortunadamente, limitados en la mayoría de los casos a las tesis universitarias o doctorales bajo las que reciclamos el conocimiento. Para el lector común, me parece que es un libro del que podemos prescindir.

Habría que decir primero que Constandinos Petros Cavafis nació en Alejandría en 1863 y, salvo unos periodos breves en Inglaterra, Francia, Estambul y Atenas, apenas se movió de su ciudad natal. Funcionario tranquilo y modesto, supo crear desde ese espacio uno de los hitos de la poesía moderna. Fascinado por el pasado clásico -homero, helenístico, romano y bizantino-, tomó de ahí referentes que marcaron su trabajo.

A partir de esto, el antólogo propone nueve perspectivas para entender la poesía de Cavafis: el pensamiento (dividido en subáreas como el destino, la identidad, la soledad, el escepticismo, la vejez y la muerte), la evocación homérica, la historia antigua, el cristianismo del período fundacional, Juliano, el Imperio Bizantino, la estética, la poética y la erótica.

Se proclama la primacía de las sensaciones, emociones, contingencias y fugacidad inherentes a la naturaleza de las experiencias humanas. Así es como en la poesía cavafiana resultan fundamentales la experiencia puntual, los sentimientos de amenaza, de miedo a la presión de su entorno, o de hastío ante la rutina diaria; la sensación de pasividad ante el mundo exterior y el sentimiento de incomunicabilidad con los demás.

Este pequeño párrafo lo utiliza Bádenas para hablar de la influencia que tuvo el Decandentismo francés en Cavafis. Más allá de este punto de convergencia, me parece que Bádenas acierta en señalar los puntos fundamentales de la poesía de Cavafis, puntos harto comunes en el sinsentido diario, pero que a través del arte, es posible dotar de significación el cúmulo de experiencias que van significando los días.

Hace poco escuché a una chica decir que le daba hueva la poesía por ser cursi. Eso me puso demasiado triste. En un mundo donde somos bombardeados diariamente por imágenes del horror y la desesperanza, me parece que la poesía sigue siendo un reducto del lenguaje para proclamarse a favor de la belleza y la sensibilidad. La poesía es literatura pura, y que la sociedad en general la desdeñe, es un signo más de la prioridad que se le ha dado a otras cosas. Para leer más poemas de Cavafis, visite aquí.

Cuando alguien llega (a la cárcel) es como si naciera, y cuando se va, como si se muriera
Margarita López

La cárcel, ese lugar terrible, tantos por las razones por las que se llega ahí (justas, o no), tanto por las cosas que dentro de esos muros suceden. Patricia Aridjis hace un ensayo fotográfico sobre una cárcel femenina, ensayo que le tomó tres años y en el que refleja esa desesperación, pero también esos atisbos de amor, esperanza y diversión que hacen, tan sólo un poco, llevaderos esos momentos.

El registro es duro, y es precisamente ése el sentido, sensibilizarnos del sistema penitenciario en nuestro país:

Vivimos en un país con un sistema de justicia penal paralizado con una impunidad del 96%, según indicadores de la Organización de Estados Americanos. Lo de menos es quién está en la cárcel. El problema es que suele ser la gente más pobre, la más vulnerable, la que prácticamente ya fue despojada de sus garantías constitucionales y sus derechos humanos.
Marco Lara Klahr, periodista

Algunas imágenes pueden verse aquí. Una galería más completa reside acá. El libro vale la pena.

Yo, personalmente, no la deseo y le temo (la inmortalidad); para mí sería espantoso saber que voy a continuar, sería espantoso pensar que voy a seguir siendo Borges. Estoy harto de mí mismo, de mi nombre y de mi fama, y quiero librarme de todo eso.

Dice esto un hombre que llegó al escalón más alto en el mundo literario. Que pudo viajar, conocer países, dialogar con las personas más interesantes de su tiempo, trascender a su momento, etc. Y este hombre, la cúspide intelectual de una época, nos dice que está harto de sí mismo. Que no quiere permanecer, y por el contrario, desea ser otro.

¿Falsa modestia? Pienso que no. En el momento en el que dice esto, Borges ya ha perdido la vista. Está volcado sobre su propia mente, su madre, luego su esposa, le lee aquellos textos predilectos. Harto de mí, dice… harto de lo que hace, harto de lo que piensa, harto de lo que se espera de él.

Como De Quincey y tantos otros, he sabido, antes de haber escrito una sola línea, que mi destino sería literario. Mi primer libro data de 1923; mis Obras Completas, ahora, reúnen la labor de medio siglo. No sé que mérito tendrán, pero me place comprobar la variedad de temas que abarcan. La patria, los azares de los mayores, las literaturas que honran las lenguas de los hombres, las filosofías que he tratado de penetrar, los atardeceres, los ocios, las desgarradas orillas de mi ciudad, mi extraña vida cuya posible justificación está en estas páginas, los sueños olvidados y recuperados, el tiempo….La prosa convive con el verso; acaso para la imaginación ambas son iguales. Jorge Luis Borges. Obras Completas. Prólogo.

Así resume aquel hombre sus obras completas. Me lo imagino soñando con las guerras que vivieron sus abuelos, con el amor, con la pasión, con el sexo, es decir, con todas esas cosas que habló o calló pero de las que nunca participó. Borges, el Erudito, volcado únicamente a los placeres del pensamiento como los Inmortales de su cuento… ¿qué me diría el viejo, si mañana me lo encontrara sentado en una banca? Probablemente sus arrepentimientos, las cosas que dejó atrás, el mundo físico, su tacto y sus olores.

No he menester ventura para amaros;
amo de vos lo que de vos entiendo,
no lo que espero, porque nada espero;

llévame el conoceros a adoraros;
servir más, por servir, sólo pretendo;
de vos no quiero más que lo que os quiero.

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos

Charles Bukowski

Oigo incluso cómo ríen
Las montañas
Arriba y abajo de sus azules laderas
Y abajo en el agua
Los peces lloran
Y toda el agua
Son sus lágrimas.

Oigo el agua
Las noches consumo bebiendo
Y la tristeza se hace tan grande
Que la oigo en mi reloj,
Se vuelve pomos sobre la cómoda
Se vuelve papel sobre el suelo
Se vuelve calzador
Ticket de lavandería
Se vuelve
Humo de cigarrillo
Escalando un templo de oscuras enredaderas.

Poco importa
Poco amor
O poca vida
No es tan malo,
Lo que cuenta
Es observar las paredes,
Yo nací para eso
Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Vicente Huidobro

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios.

Emily Dickinson

Para siempre a su lado caminar,
Lo más pequeño de nosotros dos.
Cerebro de su cerebro
Y sangre de su sangre,
Dos vidas y un solo ser.

Para siempre probar este destino,
Si es dolor, la mayor parte,
Si es dicha, entregar mi parte
Por ese anhelado corazón.

Toda una vida para conocernos el uno al otro,
A quien nunca podremos conocer,
Y de vez en cuando un cambio
Llamado cielo,
Raptos confraternizados de hombres
Sólo para descubrir lo que nos perturbaba,
Sin palabras.

La memoria guardará lo que valga la pena. La memoria sabe de mí más que yo; y ella no pierde lo que merece ser salvado.

Eduardo Galeano (Eduardo Germán María Hughes Galeano) recoge en este libros postales de Latinoamérica en la década del 70. Uruguay, Guatemala, Chile, Brasil, Argentina, Cuba. Todos lugares donde la sombra de la dictadura se posó. ¿Qué sabemos, nosotros, los nacidos en los ochentas, si nunca estuvimos ahí? Sabemos lo que nos contaron nuestros padres. Lo que se escucha cantar desde esa esquina en Tlatelolco. Lo que nos cuenta Galeano desde la prisión de su memoria. Todos esos rostros que fueron arrancados, por el simple derecho a disentir. América es joven, y aún así sus horrores son insondables.

En cada capítulo, que a lo mucho toma un par de páginas, Galeano retrata momentos clave para entender aquella década.

El terror sale de las sombras, actúa y vuelve a la oscuridad. Los ojos enrojecidos en la cara de una mujer, una silla vacía, una puerta hecha astillas, alguien que no regresará. Guatemala 1967. Argentina 1977.

Memoria es lo que nos hace falta. Recuerdo el caso de Alfredo Astíz, el ángel rubio de la muerte, “símbolo del secuestro, las desapariciones y la tortura durante la dictadura en Argentina”. Un hombre se lo encuentra en una parada de autobús. Vos sos Astíz, ¿no?. Sí. ¿Y vos, quién sos?. ¡Yo soy el que te va a romper la cara, hijo de puta! La respuesta es un golpe directo a la cara. El atacante: un torturado.

A veces me pregunto cuántos habrán soñado con una oportunidad así…

¿Y nosotros? ¿Tendremos que ser víctimas del horror para decidir tomar postura? No. Ser revolucionario, en el sentido transformador de las instituciones políticas, sociales, económicas e ideológicas, no significa estar tristes. “A la patria, tarea por hacer, no vamos a levantarla con ladrillos de mierda. ¿Serviríamos para algo, a la hora del regreso, si volviéramos rotos? Requiere más coraje la alegría que la pena. A la pena, al fin y al cabo, estamos acostumbrados”.

Creo que la recomendación del libro es clara. Más allá de esto, tenemos la sombra del PRI que asoma tomar de nuevo el poder, coludido con la principal televisora del país. La mayoría de nosotros no le daría un putazo a Salinas, a Echeverría, al Chapo, etc., si lo tuvieran de frente. Ellos son los hijos de ese periodo, engendros contra los que nosotros no nos hemos rebelado. A nosotros nos toca construir un nuevo periodo, uno que verdaderamente valga la pena.